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FERNANDO PESSOA
En la ciudad de Lisboa,
nació el 13 de junio de 1888 Fernando Pessoa. Poco se sabe de su vida personal.
Era un hombre solitario, tímido, poco comunicativo. Salía siempre hacia el
mediodía. Iba a un café y pedía al mesero alcohol. Al terminar su bebida se
marchaba. Escribía de noche.
El padre de Pessoa murió cuando Fernando tenía cinco años; su madre se volvió a casar dos años después con el consul portugués de Durban, Sudáfrica. Henriqueta, la media hermana de Pessoa, lo recordaba como un niño silencioso que casi no jugaba y que ya escribía desde entonces. Jamás hablaba de su madre. A los diecisiete años abandonó la ciudad de Durban y regresó a Lisboa.
En vida sólo publicó un libro, Mensagem, que envió a un concurso, sin suerte. Fernando pessoa escribió con su propio nombre e inventó otro poetas (Caerio, Reis, Alvaro de Campos) a los que atribuyó una biografía y una poética. A esas figuras las llamó heterónimos, y él mismo se puede considerar como uno de ellos. "No podrá decirse que son anónimos o seudónimos, pues en realidad no lo son. La obra seudónima es la del autor en su personalidad, salvo en el nombre con que firma: la heterónima es del autor fuera de su personalidad, es de una individualidad completa fabricada por él, como si fueran los parlamentos de cualquier personaje de cualquier drama suyo. Repetidas veces a lo largo de su obra, Fernando aseguró ser nadie.
Pessoa murió en Lisboa el 30 de noviembre de 1935
Si yo pudiera Nadie a otro... Esto... Como si cada....
Si yo pudiera
Si yo pudiera morder la tierra toda y sentirle el sabor seria más feliz por un
momento...
Pero no siempre quiero ser feliz es necesario ser de vez en cuando infeliz para
poder ser natural...
No todo es días de sol y la lluvia cuando falta mucho, se pide.
Por eso tomo la infelicidad con la felicidad.
Naturalmente como quien no se extraña con que existan montañas y planicies y
que haya rocas y hierbas...
Lo que es necesario es ser natural y calmado en la felicidad o en la
infelicidad.
Sentir como quien mira
Pensar como quien anda, y cuando se ha de morir.
Recordar que el día muere y que el poniente es bello y es bella la noche que
queda.
Así es y así sea.
NADIE a otro ama, sino que ama
Lo que de sí hay en él, o se supone.
Que no te pese que no te amen. Te sienten
Quien eres, y eres extranjero.
Cuida de ser quien eres. Te aman o nunca
Firme contigo, sufrirás avaro
De penas.
Esto
Dicen que finjo o miento.
Todo lo escribo. No.
Yo simplemente siento
Con la imaginación.
No uso el corazón.
Todo lo que sueño o vivo,
Lo que me falla o acaba,
Es como una terraza
Aún sobre otra cosa.
Esa cosa es la que es bella.
Por eso escribo en medio.
de lo que no está al pie,
Libre de mi ensueño,
Serio de lo que no es.
¿Sentir? ¡Que sienta quién lee!
COMO si cada beso
Fuera de despedida,
Cloé mía, besémonos, amando.
Tal vez ya nos toque
En el hombro la mano que llama
A la barca que no viene sino vacía;
Y que en el mismo haz
Ata lo que fuimos mutuamente
Y la ajena suma universal de la vida.